Retours, retours

Dans les villes où j'ai vécu, je m'égare et je balbutie, comme face à l'amour perdu. Il faut quand même tenir, je me dis ; et je trouve, avec effort, la détermination de m'agripper au présent. Mais vous savez ce qu'il en est : les images repoussent. Comme des mouches elles voltigent bêtement, tombent dans le piège, se débattent pour vivre et meurent à la fin ; leur petit cadavre reste collé là-haut, et pend du plafond au milieu de la pièce.